На просёлочных дорогах время спит.
Только ветер, явь от бога, степь пылит.
Только солнце, да высОко облака,
На оконце дремлют с кошкою века.
Вниз по склонам тень от взгорий,- на покой
Свет пускает, далью скован за рекой.
На десятки километров эта синь
И гляжу глазами предков,- из глубин.