Жизнь моя как скачок из застоя в прямые эфиры экранов.
Невеселые лица в массовку вмелькались толпой.
Нет сценариев вовсе, оператор обычно в хлам пьяный,
И сама я умаяна ролью своею порой.
По уму поступаю оправданно, после - провалы.
В закулисьи мне совесть за раз съест глаза.
Корабли уплывут, улетят самолёты, поезда прочь с вокзалов.
Шар земной для меня поменяет опять полюса.
И, отрезав себя вновь от мира, осознанно вникнув в сомненья,
Я включу тишину, наслаждаясь давлением стен.
Заварю крепкий чай, брошу в плошку немного варенья.
Мишка плюшевый рядом - из детства угрюмый привет.
И зависнув в пристойности, в мыслях и тайных мечтаньях,
Я услышу скрипучую боль на устах того "Я",
Что устало и ноги избило в бесцельных скитаньях,
Что не может пройти ещё круг (хоть один) бытия.
Закулисье. Гримерка. Из дверного проёма упрямо:
"Через пять минут выход!" Что ж, плюшевый мишка, пока...
Прочь, на полку я брошу скрипучую боль. И устало
Улыбнусь в зазеркалье себе: "Всё. Пошла..."
19.январь.2012