И сидя ночью у окна,
Смотрю за стекла взглядом сонным,
И тихо все вокруг, и темнота бездонна.
Весь мир в покое до утра...
На улице зима-красивая и снежная,
И в голове нет мусора суетных будних дней,
И снег искрится, будто тысячи огней
А свет луны как-будто бы дорожка белоснежная...
И все застыло, и все спит...
А знаешь, и мои глаза уже почти закрылись,
Но мысль идет, она не утомилась,
И вот ее уже не остановить...
И снова тот привычно белый лист
(Одно отличие-он в электронном виде)
Заполнен рукописью длинной...
Ах нет еще! Давай! Все заждались...
И муза вдруг спускается неслышно,
И образы вокруг рождаются внезапно,
И ты "рисуешь" их пока что грязно, неопрятно...
Ты дышишь этим всем, теперь сознанье выше...
И вот поэт закончил, "отстрадал"
И все опрятно, все закончено теперь.
Ему открылась снова дверь,
Которую он ненавидел, отвергал...
За дверью той есть мир-реальностью зовется...
И он бывает мрачным, беспощадым,
И губит он романтика нещадно,
Но что то разглаголился! Завелся!
И тут ты открываешь глаз, затем другой,
А за окном не ночь, а утро,
И собираясь с мыслями минуту,
Ты думаешь-не сон ли это? Нет! Постой!
Ведь точно помнишь все слова и сердцем не утих,
Ведь точно помнишь тот азарт,
Получше, чем, быть может, от игральных карт...
И правда-я все это время спал...но вот же стих!
Kipr.