Ты пишешь мне строчки, и в них такие маленькие, совсем чуть, точки.
Знаешь, что они значат для меня? Эти несомненно большие, кусочки,
что раздала, как осень, по цепочке — листочки.
Знаешь, они цепляют меня горьше, чем все твои другие крючочки,
и я тянусь к твоим губам, конечно больше и даже становлюсь на цыпочки — тоньше,
лишь бы опять, снова и снова, быть как они — милые девочки, твои точки — проще.