Серой улицей бродят уставшие.
После дня трудового прибитые.
Не дошедшие, да не доставшие…
И не весело – просто «убитые».
Задыхаются в душных комнатах;
Брызжут пеной в прогнившее светлое…
Жизнь напялила образ омута…
И в помойном ведре все заветное.
Летним солнечным утром согретые,
Из-за дома всплывают с улыбкою.
Блеск в глазах; нелепо одетые.
И плевать, что жизнь стала ошибкою…