Бывает тоска вдруг внезапно навалится с ночи,
И ты сам не свой просыпаешься в липком поту...
И хочется выть на звезду... Ох, как хочется, очень.
И всем достаётся по серьгам, и даже коту…
Такая болезнь есть мужская – порода печали,
Накатит внезапно, негаданно, из-за угла.
И плечи заноют, как будто их подло распяли,
А в сердце заще`мит занозой тупая игла…
И нет ни рецепта, ни снадобья, просто – спасенья,
Кто лечится бабой, кто водкой, кто камнем лежит.
Такая уж доля мужицкая – час искупленья,
Лишь синяя жилка под глазом усталым дрожит.
Настрою гитару родную свою, шестиструнку,
И хриплый аккорд разорвёт пополам тишину.
Как будто я шар загоняю в свободную лунку,
И чувство такое – как качка в крутую волну.
Мужская тоска – одиночество высшего сорта,
Её не разделишь, не скроешь, не сдашь напрокат.
Ведь это – не сплин загулявшего модного лорда,
То – скрытая грусть, это нервы от боли кричат.
Давайте, ребята, держаться все вместе, когортой,
Чтоб крепко стоять на ногах и от бед не упасть.
Подставим друг другу плечо, словно кранец по борту,
Прогоним печаль, не дадим в одиночку пропасть.