Наши годы летят,
как пропетый куплет,
Отцветающий сад,
нами прожитых лет.
И лишь память одна,
нас уносит назад,
Где застыла весна,
и из снов звездопад.
Но на сморщенных лицах,
заплаток от лет,
Я однажды увижу
и свой силуэт,
Я спрошу свои мысли,
надежды и сны,
У судьбы коромысла,
как прожили мы?
Всё ли сделать сумели,
из того что могли,
В безымянных метелях,
для души и страны?