Мир изменился.
Ночь. Весна. Рассвет.
И я уже не та «святая» дура,
что ищет на земле тепло и свет,
как никому ненужная бандура.
Все изменилось.Истина проста.
Меняется привычная структура,
и, кажется, заветная мечта
играет разноцветьем из пурпура.
И я меняюсь.
Ночь. Весна. Рассвет.
В руке творца весна с зимою спорит,
и громко на земле поет поэт,
как ветер,загулявший на просторе.