Он вырос, тот мальчишка из села,
где было всё так просто и знакомо,
где я беспечно, весело жила,
а по весне цвела сирень у дома.
Застенчив был он, скромен, босоног,
не дёргал никогда меня за косы...
Ушёл он по одной из тех дорог,
ответив разом на мои вопросы.
Его я вспоминала, и не раз,
тоска та по мальчишке не прошла.
Ищу в толпе глазами и сейчас
мальчишку из далёкого села.