Как быстро бежит время.
Казалось, ещё только вчера он выпал из гнезда, махнул крылом и полетел.
И когда-то был он молодым и сильным. И обгоняя Землю, с легкостью взмывал под небеса, пронзая бесконечность пространства своим мощным крылом.
А перо на крыле было чёрное-чёрное с синим отливом.
И даже ветер не успевал за стремительным его полётом...
И был он горд и доволен собой... Ведь не было ему равных в этом небе. Он был лучше всех.
Но время... Оно никого не щадит и не ждёт.
Стар он стал.
Но ещё хорошо видел и всё помнил.
Большой мудрый ворон сидел на сухой и высокой берёзе и лениво посматривал по сторонам.
И думал о своём, и что-то там вспоминал из молодых своих лет.
А внизу... в детской песочнице... всё также, как много лет назад, играли маленькие люди.
Только уже другие.
И рядом с ними ходили большие люди, которые когда-то тоже играли в этой песочнице и были маленькими.
На его глазах они подрастали.
Куда то ходили каждый день с ранцами за спиной...
А потом с портфелями в руках.
А вот у них и седина уже в висках засеребрилась.
И бывшие мальчики и девочки отъезжали с его двора на красивых блестящих машинах
И всё куда-то спешили. Зачем куда то спешить?.
Разве им не хватает того, что внизу... в этом дворе?
А эти новые малыши? Они тоже когда-то уедут с его двора?
Наверное уедут.
Только он этого уже не увидит.
Стар он стал.
И жалко стало себя...
И отчего-то вдруг вспомнил свой детский страх перед мальчишкой с камнем.
И стыдно стало за себя. Он никого и никогда не боялся... Ну, кроме... этого мальчишки. И хотел было оправдываться перед собой: все ведь чего-то боятся.
Да передумал.
Вот и берёза постарела вместе с ним.
Зевнул, посмотрел по сторонам: уж и снег полетел.
Зима... Холодно...
И нехотя спрыгнул на землю.
И не спеша заковылял по знакомым местам, разгоняя глупые воробьиные стаи.
А где-то высоко над ним висели городские небоскрёбы,
В которых и обитали эти странные существа, называвшие себя людьми.
Он их жалел и не понимал.
Всё ведь здесь есть. Вон, даже кто-то кусочек хлеба оставил. Наверное ему.
А много ли надо то. Поел. Запил свежим снегом.
И можно опять на берёзу.
Подремать...
И опять будет ему сниться: как он парит над землёй, рассекая воздух своими сильными крыльями. А далеко-далеко внизу суетятся и мечутся какие-то букашки, которые называют себя людьми, ползают там себе, а он, стыдно даже, когда-то боялся их. А чего их бояться-то? Ведь они даже летать не умеют!
Мудрый ворон уже дремал. И ни о чём больше не думал. Он всё знал. Знал правду жизни. Только кому и зачем её рассказывать. Каждый сам поймёт. У всех свой черёд. И всему своё время.