Я поэтам завидую тем,
Что не парятся в поисках тем.
Чей с тачанки, отчаян, строчит пулемет -
Вместо пули - то пряники к чаю, то мёд.
Тем, что в Питер слиняли,
Да свалили в московский бедлам -
Не могу разорваться я напополам,
Как бы я ни крутила педали...
Я бы тоже уехала в Питер,
Но не ради оттиснутых в книжечке литер -
Подалась бы я в Питер двадцатых годов,
Где оттенки с полотен Эль Греко,
Где прощались поэты с серебряным веком -
Там своей стала б я сто пудов.
Я безумно поэтам завидую тем,
Что без страха рвались в политический слэм,
Пили гной из эпохи нарыва,
А не боттл Жигулевского пива
Или даже холодный стрейтэйджерский квас -
Кулинарам, что пули лепили из масс,
Магам, в сталь превращающим тесто.
Голос совести, пламя протеста.
Но другие пришли кулинары -
Сам-с-усами сомы в темном омуте смут.
Тем - удавку на горло, на шею - хомут,
Воронки, да расстрелы, да нары...
А еще я поэтам завидую тем,
Что при жизни нашли свой библейский Эдем,
Что творили, не парясь, в Париже.
Тем, что мир повидали от А и до Я.
В чемодане - блокнот да две пары белья,
И плевать на награды-престижи.
Но летать разучилась, как птица-дрофа...
Вымирает, как мамонт, без мата строфа,
И стишок - как рингтон на мобиле.
Липнут сахарной ватой на зубы слова.
Карасук - не Каракас, Иня - не Нева.
Здесь прочли-посмеялись-забыли...