Взяв в руки кисть, задумавшись о чем-то,
Он на бумаге начал рисовать
Смешную белобрысую девчонку.
Она была такой лет в 25.
Взмах кисти-и она смеется,
В ромашко-васильковых облаках.
Когда с любовью пишешь-удается
Картину оживить в своих руках.
А рядом с ней-вихрастого мальчишку,
Он тоже был таким лет в 25,
Бегущим за проказницей вприпрыжку,
И радующемуся-удалось догнать.
Но...Удалось догнать лишь на картине,
А наяву-бумага, краски, кисть...
Дождю, ставшему спутником отныне,
Он еле слышно скажет:"Не стучись"...
Пусть осень рыжим остреньким осколком
Вонзится в мысли яростно опять.
"Ну сколько можно, Господи, ну сколько
Ее мне снова, снова рисовать?
Нет. Подожди. Ты разреши мне только...
Позволь ее как прежде догонять".
Им было 25.