Бургундия. Центр Европы.
С карманами, полными денег,
не помереть бы от голода.
Над каналом туман, и холодно
проговорить: Бургундия,
я люблю тебя.
Запах кофе noir и булочной
из соседнего Clameсy.
По зеленым полям коровы
белоснежные, как корона
над безоблачным Богом. Носи!
Черным маслом вода под листьями
набивается на пожизненное
в шлюз под номером ХХ5.
Притворяется осень лисами
девятнадцатый век назад.
Мы, конечно, берем бургундского.
Извини, я не знаю французского,
улыбнется на чистом русском
редкий встреченный человек.
А вообще - как-будто вымерли...
В туалете вокзальном вымытом
из-под крана вода... вода
носит запах бургундского неба.