Мотает на ветру своими, блин, метелками береза,
На бомжа, над сказать, на старого похожа,
Эх, ну, мать-природ, у тя сёднь и рожа! Эт с мороза?
Иль ты, родная, набухалась тоже?
Эт чем же ты мне, мать, в лицо таким сырым чихаешь?
Да эт ж ну просто не прилично, знаешь,
Я тут те высокий стих творить пытаюсь, понимаешь,
А ты мне с этим ну никак не помогаешь...
Приношу извинения за некоторую шероховатость стиля, поскольку в сочинение сразу же и с первых строк, с энтузиазмом включились члены семьи и родственники (которые всей душой болеют за мое поэтическое творчество)