Его зимы растаяли снега,
С тех пор угас огонь души поэта.
Не ворошит уж детвора стога,
Любуясь лучикам янтарного рассвета.
И голос стих...Столь нужный, на мгновенье.
У стал скрипач играть его мечту,
Перелистнул страницу от волнения,
Пустив в сады немую пустоту...