Мой Высоцкий не тот, что в кино.
Не тот, что с афиш смотрит грозно.
Мой Высоцкий он тот, что давно,
Еще в детстве звучал виртуозно.
Шелестел страницами книг,
Пел надрывно в кассетах отца.
О судьбе, о любви и о смерти.
Заставляя чаще биться сердца.
С дестких лет останутся в памяти
Его голос, аккорды, стихи...
Грешником мнимым стоя на паперти,
Вспомнит он, что позади.
Голос его охрипший,
В нём актер, полу-бог, полу-бес.
Узник полу-взглядов и полу-фраз
С семистрункой на перевес.
В каждой строчке песни-стиха,
Сердце режет острая вольность,
В каждом взгляде свободы певца,
Столь высокая, столь опрятная гордость.
Промчалась жизнь в единый миг,
Разделив на неравные "до" и "после".
Только в сердцах миллионов храним,
Образ тот, недоживший до осени.
Когда стоял он на подмостках рая,
От оваций остывши едва.
Проснулась, гением немая.
Окуджавоголосая Москва.
В памяти тысяч сердец,
Останется
Тот голос томный.
Спасибо, что живой.
Спасибо, что
Непокоренный.