Он приходит,
Уходит тут же.
А я пишу временами
Всё глубже.
Он не слушает.
Ему даже не интересно,
Как я и что я.
Какая погода в моем,
Бущующем внутреннем море,
За ребрами.
"А ты знаешь, папа,
Штормовое предупреждение
Мачты уже разбились
И не собрать.
Скоро твой день рождения."
Уворачиваюсь,
В попытке соврать.
"Всё отлично, пап.
Учусь, не скучаю.
Да остань ты,
Может чаю?
Печальная?
Тебе показалось"
И он поверит,
По привычке
Хлопнув тихонько дверью.
В собственных мыслях,
Становится тесно.
Но ему просто не интересно.