Я долго думал: что же написать?
Моя рука сама взяла перо.
И я не знаю: как это назвать,
Но мысли ведь приходят всё равно.
Ты извини, что я сторонник скорби:
Здесь много слов, но бледные чернила.
Я не люблю компот вишнёвой крови,
И лучше б мне, судьба, вина налила…
Ты извини: я написал бы о любви
Две сотни песен, горькие советы…
Но только я печальный человек
И не пойму: зачем мне песни эти?
Ты извини, но я устал и заболел,
Хоть не работаю и так себе учусь.
Эх, я наверно даже взял и надоел…
Но я больной, лекарствами лечусь.
Я слышу музыку в таких немых тонах,
Что просто хочется поспать хоть на часок.
Но только сон я почему-то не люблю…
Ты извини, но я, наверное, уйду.
Да, я уйду! Как туча в небеса.
И дождь свой внутренний не вылью на тебя.
Ведь слёзы лить – какое счастье?
Скорее просто непогода и ненастье.
Мои слова как грязная вода.
Не пей её! Она убьёт тебя…
Вода течёт, за ней ползёт земля.
И ветер дует, провоцируя меня.
Писать другие от безумия стихи
И говорить, что судьбы тяжелы…
Но знаю я, что жить легко,
Вот только мне всё также тяжело…
15.01.2012.