Их баловали, звали на обед,
на даче на качелях их качали,
конфеты, шоколад, велосипед,
Шопен, Бетховен, Моцарт на рояле.
Стихи, фокстроты, сигаретный дым,
любовных разных поз они хотели
и думали, что вечно будут им
их горничные застилать постели.
Увлечься и к любовнику уйти,
своих детей на нянек оставляя,
стишками прыскать всё, что на пути,
небрежно их в редакции кидая.
Не видя человека в остальных,
в тех, кто стишков и музыки не пишет,
считая быдлом и рабами их,
тех, кто их тонких душ, увы, не слышит,
читать романы, денег не считать -
на это есть мужья, профессор папа,
курить, полдня с подругою болтать,
беря попутно коньячок из шкапа...
Но наступают роковые дни,
их бедность ждёт, работа до могилы,
всех благ своих лишаются они,
и даже просто жить у них нет силы.
Их жизнь теперь - ну просто жуть и мрак!
А долго ль думать нам - за что их так?