Пусть это будет, какой-нибудь, другой город
Не Москва златоглавая, а что-нибудь, по проще, провинциальней
Я здесь не на долго, уеду скоро
И живу я, не у друзей, а скажем, в гостинице привокзальной
Хорошо, пусть встретиться нам суждено было
Но пусть это будет случайно, допустим, в кафе или в парке
Мы были, чем-то слегка пьяны, перед глазами всё качалось и плыло
И пусть уж, это не Вы, а я, Вам дарил подарки…
Да, всё это, когда-нибудь, с кем-нибудь уже было
И город тот был, Таганрог, нет Ростов, и гостиница у вокзала…
Бумага с тех пор, уже многое пережила
И многим, в том числе и тебе, всё уже рассказала
Может быть, кто-нибудь и хотел, чтоб этого не случалось…
Но, существует память, которая считает иначе…
И была эта ночь, был водоём, и Ты вместе со мной,
обнаженная в нём купалась
И не важно, кто эта Ты, важно, что эта Ты, сейчас наверное плачет…
Ну а я, как всегда, ни кого, не хотел обижать, этой повестью…
Я всегда знал, что всё равно возвращусь, домой, в свой скучный Саратов…
И буду тщательно стараться, Не вступать в конфликт со своей совестью…
Доживая остатки дней, в этом великом городе, на великой русской реке,
взращивающим таких, как я, литературных кастратов…
Знаю, всё это обязательно когда-нибудь кончится
И я забуду подробности, а может даже, вырежу из памяти те чувства
Но всё равно, хоть раз в год, мне куда-нибудь, уехать захочется
Одному,.. если даже отрезать яйца,.. а чего не сделаешь ради искусства…
Но и сейчас, я, вполне понимаю, что мне, не отмазаться, за всю свою гадость
И Тот, кто всё это затеял, знает, что думаю я иначе
Рубль цена искусству, которое не приносит радость
Копейка цена бумаги, над которой кто-то сидит и плачет…
поезд Москва – Саратов март – апрель 2006 (02:10)