Я не устал творить и вытворять,
В молитвах сам себе я все прощаю,
Мне надоело жизнь под время подгонять,
Но как себя мне обогнать не знаю.
Мотор в душе еще не стих
От вечного стремления надо,
А в голове уже завелся новый псих
И как всегда, его мне жалко гада.
А жалко мне его за то,
Что он без спроса, без опаски,
Спокойно проникает мне в нутро
И мне оттуда делает подсказки.
И только успокоишь одного,
Другой уже перед глазами,
Ему нет дела до того,
Что я не буду спать ночами.
Tak подскажите, как мне быть,
Прогнать опять или пригреть,
Прогнать, так рядом будет ныть,
Пригреть, он будет мной вертеть,
Не даст спокойно умереть.
Мои стихи стреляют безрассудством,
Мои стихи читают, но не все...
Не всем понять стихов искусство,
Они понятны только лишь тебе.