Он был там - на краю.
Он сидел и скучал,
Головою качал.
Пел он песню свою
О далёкой стране,
О чужих берегах.
Лист держал он в руках -
Мягко, будто во сне.
Он свою песню пел,
Подпевала волна.
Приближалась она.
Он на месте сидел.
Вдруг очнувшись, бежал,
Белый лист обронил.
Он бежал что есть сил,
А прибой лист забрал.
И по воле тех волн
Потерял он слова,
Те, что помнил едва.
Их никто не прочёл.
А написано там:
"Мир не чёрный - не спорь! -
И не белый - цветной.
А хранить его - нам.
Мир бесценный, он твой,
И пока в нём живёшь,
Не поддерживай ложь,
Не развязывай войн.
Он весь твой без границ,
И условность лишь - флаг.
Ты же - друг, а не враг".
А теперь
Тех страниц
Нет - унёс их прибой.
Всё равно - мир - он твой...