(Посвящается В.Высоцкому).
«Кто кончил жизнь трагически,
Тот истинный поэт»….
Песня о поэтах.
Ты уймись тоска, душу мне не рань,
Почему потомки так жестоки?
Вокруг тебя идет такая дрянь…
Забыты песни,на виду твои пороки.
Пусть все сложилось так, а не иначе,
И трудно гения впихнуть в ярмо…
Так много нас… все суетимся,ноем,плачем,
Ну а таланта, увы, нам не дано.
А Ты ж не просто бряцал на гитаре,
Ты рвал аккордами людские души
Тебя любили простые пролетарии
И ненавидели за критику "чинуши".
Сорок два…ну как же это мало,
Но для поэта такой отмерен срок…
Эх,сколько строчек,увы,не написалось,
И скольких песен ты допеть уже не смог…
Но ведь поэт не может без напастей
И коровой быть не хочет дОйной,
Потому не нравится он «власти»,
И не ищет жизни себе спокойной...
Ведь Ты--поэт и нету здесь ошибки,
Ты -- наш,ты -- кореш,ты -- в доску свой ...
Твоя кепка, твоя детская улыбка,
И всем известный голос с хрипотцой.
Быть может кто-то скажет,
что я чокнутый,
Но я все помню, и такой я не один,
Как люди слушали тебя под окнами...
Твой хриповатый голос, рвущийся с «бабин»...
И о тебе я помню только все красивое,
С тобою плачу и смеюсь порой,
За песни, за стихи тебе – СПАСИБО!
Ты в нашей памяти, а значит ты живой…
22.01.12.