Её дыхание легко,
хоть стан -- "под рюмочку", в корсете;
туман над скованной рекой
как Эос розовая светел...
Летим стремительно и в лад:
рядком, две тройки -- по проспекту;
навстречу мчится Петроград,
открытый скорости и ветру...
Как разрумянилось лицо!
И взгляд лукав, нет-нет, бросает;
и всё, что в мире есть -- ничто! --
лишь мы, зима и наши сани...
Играет солнце в куполах,
из под копыт взлетают искры;
вдруг бугорок, взлетаем -- ах! --
как колокольчик голос чистый...
Летим взахлёб, с пути -- долой!
Звучат полозья звоном сабель;
куда спешим? Ужель домой?
Решим потом... Не знаем сами...
Меха сверкают, кровь -- вино,
ликует музыкой мятежной!
Ну а потом, в стране иной,
ты всё припомнишь -- тихо, нежно...
Иллюстрация: Борис Кустодиев "Масленица".