Хороший поэт — это штучный товар,
Таких не штампует конвейер,
И он от Небес получает свой дар,
Аршином его не измерить.
Банальные мысли обычных людей
Остались внизу, на равнине,
А он на вершину подняться сумел —
Там Боги, и он вместе с ними.
Нельзя его мерить по меркам людским,
Вверху всё совсем по-другому,
И то что внизу называлось большим,
С высот — лишь труха и солома.
Он первым умеет то слово сказать,
Что в сотнях голов отзовётся,
Отец ему — Небо, Земля ему — мать,
И манна небесная — Солнце.
Он телом живёт на Земле средь людей,
Сознанием — за облаками,
Он яркий источник небесных идей —
Внушённых поэту Богами.
Огонь, им зажжённый, возьмут сотни рук,
И путь он сияет идущим.
Для тысяч людей он товарищ и друг,
Хотя и живёт неимущим.