Твой запас обещаний исчерпан,
Ты пишешь тускло.
Будто время ушло,
а пространство трясет хандрой...
И все - скисло. И все одрязгло,
И Все- обрюзгло...
И срываясь на вой,
Конвоируешь ся в запой.
Ты такой же слепой как всякий убитый лирик.
Даже хуже - тебя не в вписывают в штрафбат.
И ты чувствуешь кожей битву, в которой мирик,
Нареченный Тобой, опускается в самый ад
Переулков, потвейнов, впрочем, довольно сносных.
Пошлых шуточек, прибауточек, миражей...
Блюд без запаха и без вкуса. И этих. Постных.
Никаких. Никчемных шавок и их мужей.
Ну же!Жестикулируй, жги, придавайся блуду!
Это блюдо, которое хочется подавать...
Где не видно не зги навряд ли случиться Чудо.
Там случаются только те, кто не может спать...
Это руки танцуют в темных изгибах шрифта.
Переменчивать цвета зебры убитой на
Перехде от поражения до Зенита.
Мне бы только узнать, как корень всей жизни "Vita"
Можно так извести, что кажется - ни хрена?
ноябрь, 2011