Перешагивая город поперек,
замечаешь на продольных желобках
то мерцающий болотный огонек,
то поток огней, ревущий, как река.
Проплывают мимо, катятся миры,
перейти тебя сквозь стены норовят -
ты шагаешь и не ждешь et ceter(ы),
суетится в голове десяток крякв,
ищет плевел средь не выросших рогов -
глазки умные, но кряк слегка визглив.
Ты плюешь на них и месишь свой творог,
поднимая выше ноги от земли -
в крынке города. Стараясь не дремать.
Взгляд на свет — и вновь шагается легко.
За тобой крадется добрая зима -
берегись ее спасающих клыков.