Это из головы снег сыплет:
от грусти, от того, что один,
от того, что как череп луны внутри выбрит
и чувствуешь подобие льдин.
Ты полупризрак, когда нет в мозгу
событий горячих, как чай, судеб.
Попробовал расписаться на снегу,
а росписи нет, о боже, что будет?!
Мое пальто меня еле держит:
рассыплюсь на искры, леденящие воздух,
и буду лежать бесполезный, но свежий,
растворяя все, что ранее создал.
Скорее, скорее к старым друзьям,
к подругам любимым, скорее!
От превращения- ну же к домам,
где много расскажут и снова согреют.
..11.10г.