Я не здоров. Жду перемены
Внутри себя вслед за погодой.
Обмякли чувства, губы немы.
Дневные отменил походы.
Окно, как мостик капитана:
Два дома и кусочек неба…
Смотрю, как тучка набегала,
Неся в руке комочек снега.
У дворника полно работы –
Листва не боль ему, а мусор.
Сметает смятые банкноты…
Какая мусорная муза!
Из мусора, когда удобрен,
Быть может, вырастет и что-то:
Играет арфа, рядом домбра.
Стихи мои вот-вот прочтете.
Погода портится. На место
Ничто не встало: сердце, печень.
А с улицы дурные вести
И грузом тяжким мне на плечи.
Там умер кто-то и хоронят,
Еще земле прибавят горбик.
О, сколько горя, сколько горя…
Поэтам не давать короны.