Изнанка дня, на россыпях дарЯщих
Нам терпкий вкус лекарства от тоски,
И для надежд умам принадлежащих,
О том, что здесь мы вовсе не одни...
Покорно циклам скучным подчиняясь,
как будто вор меняет облик свой,
И в отраженье света растворяясь,
За дали прячет умерший покой...
И плачут травы, сонными руками -
Колышут ветер меж голов своих,
Их сон тяжел и тянет словно камень,
И оставляет в сумерках ночных...
Изнанка дня, на россыпях дарЯщих
Нам горький вкус настоя от гордынь,
Колышет край земли живородящей,
Колышет ветер - сонная полынь...