Мои страхи никогда бы не стали явью,
Также, как одиночки не разобьются на пары,
Я нашла сто причин оправданья,
И я ни за что не уйду без признанья.
А вы уже умерли в моей голове,
Как тот джентельмен потерял портмоне,
В нем не было смысла и не было силы,
Но без сумки уже не настолько красиво.
Да, вы умерли в моей голове,
Вы закопаны в сердце, вы гниете в душе,
И ваш трупный пепел не пустят по морю,
Вы останетесь бесполезно тревожащей болью.
Я больше не буду спать по ночам,
И я буду кричать, как когда-то кричал
Ван Гог и неудавшиеся самоубийцы,
Переполнены страхом, несомненные птицы.
И тысячи залов,
И тысячи скрипок,
Придет время балов
И странных улыбок,
Может, так будет лучше,
Это будет наш танец,
Мои мертвые души
И твой страх без конца.
Что, скажи мне, останется вечным?
Твое сердце давно пробито картечью.
Ни тетради, ни деньги, ни вечная память
Анонимных могил не сумеют исправить.
И, конечно, твой страх... Мои мертвые души...
Безудержный ветер вливается в уши,
Безудержно люди ломают каркас,
Безудержно небо давит на нас.
Но ведь ты просто так не уйдешь, не исчезнешь,
Поставишь жирную точку. Может, ты уже бредишь?
И вся жизнь без имени, бумажек и строк,
Ты обо всем скажешь, написав эпилог.
О да, как странно, что ты уже умер,
Я сожгла твои письма, не скупилась на уголь.
Твои странные взгляды. Я помню их все.
Теперь они мертвые в мертвой душе.
Но я не как ты, я храню в себе пепел,
Колыбельные, что были в детстве напеты,
И ты, твои страхи, твои покаянья...
Тебя уже нету. Есть я. Вот, что странно.
Да, все умерло в моей голове,
Всё закопано в сердце, всё сгнило в душе,
Ничей трупный пепел не пустят по морю...
Мои мертвые сказки оживших историй.