* Если здесь есть верующие люди, большая просьба - или воздержитесь от прочтения, или не принимайте близко к сердцу.
Сегодня в церковь я попала,
В кормушку для святых отцов.
Жаль, индульгенций не давали,
Но были лица мертвецов.
Вокруг стояли сотни зомби.
Гудели, пели и клялись,
Молились, чтоб исчезли тромбы,
Чтоб денег было завались,
Чтоб дети скоро повзрослели,
Смогли побольше зашибать,
И жен исправно поимели,
Авось и внуков наплодят -
За это свечку Николаю.
Марии тоже про запас.
Чужие свечки убирают,
Чтоб новых налепить балласт.
Я чувствую себя невеждой,
Крещусь - пожалуй, невпопад,
Мне пахнет воском и надеждой,
И зомби, что собрались в ад.
"Мария", - шепчет Маяковский,
"Мария", - я ее зову.
И разрисованные доски
Вдруг оживают наяву.
Стоят святые, выжидают.
А разве есть мне что сказать?
За что-то, правда, осуждают,
Могу себя и наказать.
Мария мне: "В тебе ведь пламя..."
Я ей в ответ: "Не разбудить".
Чем мертвецов тех превзошла я,
Что так могу о них судить?
Пока ничем. Сто грамм харизмы,
Остатки дара и стишки.
Мне так понравился вкус жизни,
Что выплюнуть хочу кишки.
Я развернулась, осенила
Себя знаменьем, как чумой.
Снаружи мертвецы ходили.
Мария стихла за стеной.