С чем сравнить наши годы? С дорогой,
что летит в бесконечные дали?
Стук колес на ухабах- с тревогой,
радость- с бешеной скоростью стали?
Или жизнь- разноцветные бусы?
Годы круглые смотрятся стильно:
цвета блеклого- злые укусы,
поцелуи- блестящие сильно?
Ну, а может она- птичья стая,
подарившая звонкие трели,
что умчалась,средь леса растая,
в безнадежно влюбленном апреле?
Будь она монотонную песней,
бесконечной как тундра тунгуса,
все равно ЖИТЬ гораздо прелестней,
даже с примесью стужи и гнуса!