Мне столько лет, что пора бы думать о другом,
а я всё еще верю в непонятное вам счастье.
И дела свои постоянно откладываю на потом,
раскладывая карты в поисках мне нужной масти.
Сошел с ума, что ли, или одолел меня злой бес?
Сам не разберусь в своих дурацких мыслях.
Но образ счастья вовсе со временем и не исчез,
он приходит мне в конвертных письмах.
Строчкой перепутанной сияет словно луч,
без запятых и скобок, лишь неровный текст.
Разгоняет стаи бледных не дождливых туч,
передавая мне, привет из тех, где не был мест.
И полторы уж тысячи недель прошло с тех пор,
Как я наивно думал, что мир создали для меня.
Но роль свою в спектакле я не вижу и в упор,
да только потерял сидок наездника-коня.
Но верю, что придет тот час, которого я жду.
И слезы будут пролиты не понапрасну.
А пока что звезды в небе так же как вчера погаснут,
ну а я, как прежде, тихо сяду ждать свою судьбу.