Знать бы, как наполняет светом
Через многие-многие лета
Этот мир своих птиц полет.
Есть вопросы, что без ответов,
Это что-то из серии бреда,
Но на бред ведь теперь везет...
Это: выпал, выстрелил, выжил,
Это черный от слова рыжий,
Это - свет. Это - огонь.
Это наст, и по насту - лыжи,
Это голос шальной, бесстыжий,
Он поет, и его - не тронь.
Фейерверк между серых зданий,
Это смех, это цвет признаний
В равнодушии ко всему.
Расписание опозданий,
Справки к месту для ожиданий -
Это есть, но и ни к чему.
Мусор, фантики нашей жизни...
Время...вы его одолжили
И потратили так нелепо.
И ушли, и - не заслужили
Ничего из того, чем жили...
Это просто чужой троллейбус.