Я понимаю Маяковского.
Мне тоже иногда приходится
Вставать на горло собственной песне.
Песне,которую,кажется,не заглушит
Джигит, наш джигит.
Но ему легче сделать телячий шашлык,
Чем сказать о ком-то плохо.
В эту зимнюю стужу я понимаю Маяковского.
Он ведь не любил сырую воду
И просил, чтобы его послушали,
Послушали даже про грязные руки,
Которые надо мыть перед едой.
Но мало кто слушал громогласного поэта,
Рожденного революцией в дворянской семье
В той стране, где родился джигит.
Хотели больше- он не мог.
Может, правда, исписался?
Я понимаю Маяковского.
В этой жизни не ново не только умирать, жить,
Но и писать. Писать гениальное.
И бездарное. Ничего не ново.
Я понимаю Маяковского.
Сделать жизнь трудней,
Но вы думаете, что он ее мог сделать?
Никогда! Многие рождены не для этого,
И зачем было смеяться над пивной?
Над Собиновым, который его не слюнявил,
А пел. Пел лучше, чем даже кто-то другой.
Нельзя бросать вызов тому,у кого слетел
С белых яблок дым.
Это как-то не к лицу великому поэту.
Я не понимаю Вас, Маяковский.