Оглянись - я беспомощный старый кит, брюхо вспорото и наружу вывалена вся суть моего естества.
Люди смотрят в меня - она спит? Она, правда, спит?! Тычут пальцами в липкую грудь.
А в сердечной коробке почти уже замер плод, колкий в стенки удар - приостановка боли. Кто-то тонкой иглой зашивает пустой живот, оставляя внутри плескаться литр алкоголя.
И мне хочется плыть по течению вглубь морей, опускаясь на дно, плавником задевая звезды...
Я устала от этих обтекаемых январей, что дробят меня хлеще всех ручных пулеметов. Я устала от пуль, нацеленных в центр спины; и от рук, что желают коснуться "крутой поэтессы", что по буквам текут на зависть любой слюны, и на каждый стишок пишут личные пьесы.
Посмотри, я изломана, как дурак, у которого отобрали смысл идти к вершинам. Я сдавалась не раз, соглашаясь, что я слабак; я сдувалась не раз покрышкой, а после - шиной. И что мне остается, кроме облезлых букв? Только голые строчки в выцветших одеялах.
Посмотри - я беспомощный кит, и я тону,
отлюбив тебя в срок. Для спасенья меня разве мало?