Она в меня влюбилась за стихи,
А я в нее за легкую походку.
Она прощала все мои грехи,
А я ей приносил с работы водку.
Сидели вечером на кухне в тишине,
Лишь провода за окнами гудели.
Курили молча, будто бы во сне,
Лишь упивались одиночеством. На деле
Нам не хватало ровно двух шагов,
Что б обойти наш стол, пустой и гладкий.
Но мы не находили нужных слов
И старые тревожили закладки.
А лампочка свет матовый дарила,
Прокуренный такой, чуть тусклый свет.
У всегда свои были мерила,
Которых уж в помине нынче нет.
И чуждые друг другу в самом деле
Мы не пытались что-то отыскать
На том конце стола, в том пьяном теле,
Что в потолок дымило, шло в кровать,
Ложилось рядом, что-то говорило,
Затем садилось и курило вновь.
Возможно, между нами что-то было,
Что звали мы столь пафосно: любовь.
Теперь меж нами лишь табачный воздух
И глупые стихи о суете.
А ведь когда-то нам сияли звезды.
И нынче светят, но уже не те.