Все легче пишутся стихи,
Всё реже их друзья читают.
Не потому, что так плохи,
А потому, что погибают...
Кого в Афгане застрелил
Душман, совсем не размышляя,
Кого инфаркт в труде срубил,
Казалось, жизнь ещё большая...
Разочарован суетою,
Один ушел в монаший скит,
Другой, друзей поправ пятою,
Во власти радостно рулит...
Приходит опыт или смелость?
Сказать, по правде, не берусь.
Мне для друзей писать хотелось.
Осталось их ... И в сердце - грусть...