За окном сгустилась тьма.
Ночь. Стаканчик вискаря.
Лампа. Ручка и тетрадь.
Мне всю ночь не спать опять.
Хочется писать о том,
Что не сбудется потом.
И в мечтах я пребываю
До открытия метро.
На стене висят часы.
Стрелки, будто как весы,
Все стоят на месте том,
Где стоят из года в год.
За окном уже рассвет.
Я сижу, а текста нет.
Допиваю свои вискарь
И иду ложиться спать.