Сомневаешься? Бей! Так, что б на пол, со стуком.
Так, что б два на полметра, лопаты и дождь.
Заломаешь потом себе в ярости руки.
Или, думаешь, так ты до скал догребешь?
Задыхаясь, прильнешь к каменеющей крови,
К почерневшим частотам твердеющих мыслей.
И собравшись, держа свой стилет на готови,
Ты услышишь, как капли в пространстве зависли.
Как редеющий воздух выходит из легких,
Как стекают янтарные брызги из глаз,
Как на кистях от боли и холода робких,
Выступает мурашек стремительный вальс,
Пробирается глубже и глубже, трепещет,
Заполняет ходы, коридоры и нити.
Не пытаясь познать метафизику вещи,
Шепчет шелком шурша в пустоту: помогите.
Отпустите синицу на бренную старость,
На способные руки и трезвые взгляды.
Пусть смолчат те, кому ничего не осталось,
Кроме пыли в глаза и железной ограды.