Как всегда ни о чем. Это карма. Да нет, это бред...
и чужие дожди бьют монетой своей золоченой
по карману прорех, где остался разорванный след
от пропавшей надежды, затоптанной в грязь и прощенной.
Предстает она нищей среди мировых закулис
в грезах полубезумных от боли и простоволоса.
Так на чей же сюжет сыпят люди ей в волосы рис
и кидают под ноги цветы на дощатом помосте?
Этот уличный танец ножей и нагих танцовщиц
воспевали в античности музы далекой Афины
и то знание неба пылает из уст юных жриц,
их рождает природа во все времена нашей жизни.