Моя душа - в музее пол паркетный,
Начищенный до блеска воском слов.
Но с каждым днём всё более заметны
Следы подошв и острых каблуков.
Сюда приходят посмотреть картины
Моих поступков, витражи идей,
Скульптуры чувств. На слепленных из глины
Кошмарных снов чудовищных зверей.
Приходят люди, данные судьбою,
О вечном начинают говорить.
И каждый занят так самим собою,
Что не до пола, если честным быть.
Есть посетители, которых восхищают
Колонны, люстры, даже потолок.
Но пола и они не замечают,
Хоть он всегда лежит у сотен ног.
Бахилам не сберечь от эскадрильи
Не знающих пощады каблуков.
Я ощущаю полное бессилье.
Мне никогда не разорвать оков.
В запасники убрав шитьё стремлений,
Я собираю сор дневной в пакет
И натираю воском извинений
Моей души истерзанный паркет.