От крови губ соленый,
на мечте зацикленный,
в мечту влюбленный,
как когда-то по ошибке
Америго Веспуччи
входишь в меня,
как в Америку,
без сомнения, первый
и "кто может быть круче?"
доносится с моего берега,
а я пеной океана
омывая ноги твоей статуи
швартуюсь суетливо,
давясь канатами.
и с невозмутимым лицом шамана
убираю чувство на самое дно кармана.