А быт,
Он,словно паразит,
Он,словно ржа на грань скрижали,
На раны романтизма- соль.
И пыль дорог,как эпилог,
Которого совсем не ждали
В известной сказке про Ассоль.
...И задыхаясь в пыли быта,
Жду у разбитого корыта
(каюсь),
Что это море синей грязи
Рассветом в алый цвет закрасит
наш парус.
...Но быт,
Он словно паразит...