Проживаю свои все тридцатые годы,
Они шли параллельно, Высоцкий, твоим,
Нас штормило с тобою тогда в непогоды,
Те разрывы меж тем, как бы надо, как жил.
Это в песнях твоих, было в юморе мрачном,
Всё не так, ребятня, ты тогда прокричал,
Было дело у нас и бывали удачи,
Но хотелось уехать, идти на вокзал.
И уехать туда, где бы люди, как скалы,
Побеждали фашистов в жестоком бою,
Что же это такое мы с тобой потеряли?
Окопалось мещанство в вещизме раю.
И пошли здесь комки, и крылечку заднему,
Блат расцвёл, называли умением жить,
Забывали служение мы делу главному,
Только ты призывал нас к Любви и любить.
Гений чувствует остро, но он одинокий,
Мы смеялись, не чувствуя, что это боль,
Если бы понимали всё не так однобоко,
То познали, б с тобою - всех важнее любовь.
Для неё купола церквей ввинчены в небо,
Для неё все поля и деревья вокруг,
Для неё трудовые мы приносим победы,
Для неё льётся сталь, сеют рожь, меч куют.
Мы забыли любовь, заигрались с попсою,
И закутали чувства свои в мишуру,
Если сердцем смогли бы идти за тобою,
Кто бы нас всех завел в спекулянства игру?
Ты ушёл не до срока, мы не разглядели,
Что любовь, то не тряпки, не дачей приют,
Захлестнули наживы нас злые метели,
Только внуки надеются наши и ждут...
23.01.2012г.