Ночь опять победила: бахвалится медной медалью,
С неба звезд нахватала и смотрится в ракурсе «сюр».
Крепко заперт на ключ мой мирок безнадежною далью.
Атрибутика снов: телеграмма, роман, абажур…
Не сбылось лишь одно: телеграммы с утра не приносят –
Почтальон заболел или запил… А может, – убит?...
А по радио снова про девочку Осин гундосит,
И с экрана квартет – не «Секрет», что с приставочкой «бит».
«Быть-не-быть» не по мне, я билет на сегодня купила,
Только быть! И с тобой! Или как там: была-не была!
К черту «сюр», абажур! Я тебя в прошлой эре простила.
И роман твой забыт… Вылетаю… Такие дела…