Метель, метель... Такие кружева...
Так безыскусно... Это, право, грустно.
Я жив ещё. И ты ещё жива.
Стишками, как-то так, почти изустно?
Из уст, из губ? Прошепчутся слова?
Да редко так, и - как это, не густо?
Ты знаешь, так кружится голова...
Нет. Кружится. И без тебя так пусто.