Она уйдёт под вечер,не прощаясь,
Бродить в лабиринтах морозных улиц,
Потом будет долго согреваться чаем,
Думая о том,что ещё не сбылось.
Где-то слева,последняя нить надрывается,
Что-то в ней без предупрежденья оборвалось.
Она проиграла себе этот кон,
Но впереди у неё целая битва,
Покоя не даёт тот ночной разговор,
Ходов больше нет,все карты биты.
Она теряла в своих панацеях
Остатки трезвых мыслей,
Она мечтала исчезнуть,
Горела желанием раствориться.
Она не кричала,не звала на помощь,
По ночам собирала в клубок оголённые нервы,
Она ненавидела дым и виски,
И терпеть не могла шансона напевы.
Она могла обидев,отвернуться,
От сожаления кусая губы,
Говорят,была слишком гордой,
А на деле-ранимо-чуткой.
Она прятала слова в тетради,
Не выдавала слабости как-будто,
Пытаясь всегда улыбаться,
И даже в понедельник утром.
Она казалось,всегда в порядке,
А может просто научилась притворяться,
В её глазах пылали искры огня,
А от фраз оставались язвы.
Иногда она загибалась от боли,
Что впору было пистолет к виску,
Когда душа не чувствовала воли,
А лишь ледяную тоску.
Рядом с ней были те,кто даже звал её мудрой
И не меньше тех,кто-идиоткой,
Одни говорят:"Была слишком сильной",
Другие твердят:"Была слишком гордой!"
23.01.12.