Ты идёшь. Ты живой полутруп.
Не во славу и не за спасибо,
Соль глотая с прокушенных губ,
Ты идёшь – заповедано ибо.
Каждый шаг – миллионом ножей.
И когда все вокруг – агасферы,
То готово взорваться уже
Твоё сердце – хранилище Веры.
Путь окончен; ты рухнешь пластом
У черты, за которой бессилье...
Но спина, что натёрта крестом,
Вдруг почувствует: выросли крылья...
2012, январь